Fëdor Mikhailovich Dostoevskij (1821-1881) ha inserito la storia del Grande Inquisitore nel suo romanzo I Fratelli Karamazov, che contiene riflessioni impressionanti sulla libertà umana.
Forse abbiamo un bisogno interiore di libertà; una libertà di espressione che ci condurrà su un cammino di vita che conduce alla vera liberazione. Ma abbiamo un’idea di come possa essere una tale libertà? Potrebbe essere un’idea che ha formato un’immagine, una visione, ma sembra sempre un desiderio che si trova oltre l’orizzonte. Come luogo del desiderio, ha qualcosa di irraggiungibile.
Questa libertà ha qualcosa in comune con l’orizzonte. L’orizzonte è un luogo dove cielo e terra si incontrano, una linea dietro la quale forse inizia la libertà. Se mi muovo verso di esso, fugge da me. Se gli volto le spalle e mi allontano, mi segue. Sembra simile alla libertà.
La consapevolezza dell’inaccessibilità dell’orizzonte risveglia in molti il desiderio di un’oasi. Un giardino perfetto, molto accessibile, che invita a soffermarsi. Questo giardino ha i suoi confini e ci sono persone che vigilano affinché gli abitanti dell’oasi non si allontanino.
Un tempo queste persone che proteggevano l’oasi dalla grande libertà erano chiamate inquisitori. Erano i dominatori di un mondo che non temeva altro che la grande libertà distruggesse quest’oasi. Il loro compito era quello di dare alle persone che non potevano raggiungere quella libertà una dimora che potesse accogliere tutta la loro adorazione e il loro bisogno di protezione. Gli inquisitori erano la casta sacerdotale pronta a ricevere il culto dell’umanità in nome di Dio, purché Dio stesso restasse estraneo a tutto ciò che accadeva, a tutto il loro lavoro. Erano pronti a farsi carico di tutte le sofferenze dell’esistenza materiale, fintantoché le persone continuavano a obbedire loro.
Tuttavia, l’essere eterno interiore di ogni essere umano è l’elemento di disturbo che continua a sollevare la questione della grande libertà. È l’antagonista che minaccia le strutture di potere degli inquisitori
Si riuniscono intorno a questi inquisitori le persone che amano abitare nelle oasi, persone che preferiscono adorare Dio nei loro sacerdoti, che sono obbedienti e si rallegrano quando ardono le pire funerarie, sulle quali muoiono coloro che potrebbero mettere in pericolo la loro piccola libertà, perché osano disturbare e sfidare lo status quo con i loro cuori ardenti
Segretamente, però, queste stesse persone sognano un amore perfetto che non ha bisogno di essere nutrito con il “pane” terreno. Ma sono davvero pochi coloro che inseguono questo sogno, che si sacrificano per realizzarlo. Queste persone vivono con un cuore ardente di amore per l’umanità, e la loro vita dimostra che “l’uomo non vive di solo pane”.
Seguendo l’esempio del loro Signore, che nel deserto ha superato tutto ciò che è terreno e riconquistato la libertà originaria come promessa da Dio, queste persone Lo seguono nel loro deserto interiore. Molti altri li seguono, affascinati dal deserto e dal desiderio di libertà, ma si rivolgono subito contro quando il pane scarseggia. Tornano rapidamente all’oasi, preferendo seguire chi trasforma le pietre in pane per loro.
L’Inquisitore conosce entrambe queste reazioni. Conosce le persone dai cuori ardenti che vengono sempre di nuovo a esortare l’umanità e a incoraggiarle a seguire il loro desiderio di libertà più grande. Ma conosce anche quelle persone che non possono seguire i cuori ardenti. L’inquisitore è il ponte che protegge quelli che si accontentano della loro piccola libertà; allo stesso tempo, fa il possibile per allontanare coloro che cercano la vera, assoluta libertà, dal loro viaggio nel deserto. Egli è quindi il simbolo di una realtà fratturata in cui la “grande” e la “piccola libertà” si compenetrano continuamente. A volte l’inquisitore affronta il cuore ardente nell’oscuro sotterraneo della realtà dell’individuo e cerca di fare un’offerta che lo allontani dal suo desiderio.
Nel suo racconto Il Grande Inquisitore, Dostoevskij descrive un dialogo tra l’Inquisitore e Cristo, un monologo nel silenzio della buia prigione. L’Inquisitore dice a Cristo:
Sono venuto a parlarti, a farti delle domande! Perché sei venuto a disturbarci? Sai benissimo che non abbiamo bisogno di te. Offri alle persone la prospettiva della libertà; una libertà che non vogliono. Ogni pira che alimentano, ogni punizione che infliggono, ogni guerra che dichiarano contro coloro che ti seguono, è la prova che preferiscono seguire noi piuttosto che te.
Più volte le persone che hanno seguito te e la tua promessa di libertà, nell’ora della loro morte hanno capito di aver fallito. Hai offerto loro la libertà quando hai detto: “Non di solo pane vive l’uomo”. Ma è vera libertà se si accovacciano come eremiti, digiunando da qualche parte nel deserto finché non sono più consapevoli del loro tormento? Preferiamo dare loro il pane nel tuo nome, perché li aiuta a dimenticare la loro schiavitù. Forse se ne pentiranno, nell’ora della loro morte, quando si renderanno conto che il nostro pane non ha soddisfatto la loro fame.
Ma sarà troppo tardi, perché saranno nostri, e noi li tranquillizzeremo e li condurremo via nel tuo nome. Allora sarà troppo tardi per la tua vera libertà. Preferiscono seguirci piuttosto che non riuscire a raggiungere la tua vera libertà. Ma non preoccuparti, ci prenderemo cura di loro, li rassicureremo e daremo loro ciò che tu hai loro negato nel deserto. Li ricondurremo al punto in cui potremo nuovamente soddisfarli con il nostro pane. Volevi dare loro la libertà, ma si inchineranno alla libertà che noi diamo loro, perché possiamo saziare la loro fame immediata.
Che tipo di libertà è quella che vuoi offrire loro? Sei libero? Dopotutto, siamo tutti pensieri di Dio. Ogni pensiero contiene una struttura, è l’inizio di una storia che porta in sé i suoi limiti. Qual è quindi la differenza tra la tua libertà e la nostra? La nostra libertà è forse superiore, poiché offre la dolce distrazione di non dover pensare, e possiamo anche dare alle persone dei “miracoli”, per distrarli.
Ma per poter mostrare i miracoli, abbiamo ancora bisogno di te. Con i miracoli li faremo adorare, e poi staremo al tuo posto e riceveremo le loro preghiere. Ci ameranno perché offriamo loro il pane. Hanno bisogno dei miracoli per poter credere e non mettere in discussione la loro insignificante esistenza. I miracoli danno loro l’opportunità di adorarci al tuo posto. Non hai forse cercato di attirare la loro attenzione e adorazione con i tuoi miracoli?
Qual era il tuo scopo quando, in Canaan, hai trasformato l’acqua in vino? Questo primo miracolo non doveva forse darti autorità e attirare l’attenzione? Volevi che le persone credessero in te e camminassero con te in perfetta libertà, ma non ci sei riuscito. Li hai travolti e per questo ti hanno crocifisso, perché non hanno capito i tuoi miracoli.
Non hanno capito che stavi aprendo una porta verso la libertà; una libertà irraggiungibile per molti. Non si può sfuggire al tormento prodotto da questa porta. L’hai aperta in ogni cuore con la tua crocifissione. Ora dobbiamo chiudere il baratro che hai creato. Il fuoco che hai acceso nell’uomo, lo portiamo noi. Ancora e ancora abbiamo alimentato le fiamme della guerra e le pire della paura per limitare la tua libertà. E anche se esiste una lunga storia da quando hai aperto questa porta alla libertà, sappiamo che hai chiesto troppo all’umanità. Ora siamo riusciti a dividere questo fuoco in piccole fiamme controllabili. Allora, perché torni a interrompere questo lavoro?
L’umanità non ha bisogno di te, sta benissimo anche senza di te. E abbiamo imparato a fare miracoli da soli. L’uomo non ha più bisogno della libertà associata ai veri miracoli. Dobbiamo solo mettere in scena i miracoli abbastanza bene da convincere le masse. Molte persone ci credono già, e quindi sono risparmiate le fatiche del difficile percorso che tu pretendi da loro. La tua libertà potrebbe rivelarsi la più grande alla fine, ma chi la vorrà quando sembra così irraggiungibile?
Il segreto che nascondiamo alle persone è che ti conosciamo. Abbiamo sempre saputo che eri lì e che dobbiamo fare i conti con te. Siamo la tua ombra, più oscura della notte più buia, e ti apparteniamo fino all’ultima ora.
Quando sei arrivato la prima volta, hai lasciato una luce splendente sulla terra. Sei diventato il flagello dell’umanità e abbiamo dovuto alleviarlo.
Il tuo grande segreto è la tua luce, ma le persone hanno bisogno di averla dentro di sé. Quando il tuo grande avversario ti ha affrontato nel deserto e ti ha chiesto se potevi offrire qualcosa della “piccola” libertà a tutti coloro che non potevano raggiungere la tua “grande” libertà, tu lo hai negato. Non hai voluto svelare questo segreto interiore al mondo esterno, perché hai detto che avresti tentato Dio se avessi lasciato il sentiero dell’autorealizzazione mostrando questa libertà che deve essere guadagnata.
Così, ti sei negato l’ultima opportunità di dare alle persone un obiettivo raggiungibile. Non so se eri consapevole che saresti sempre stato una figura guida per pochi e avresti lasciato a noi il compito di occuparci degli altri. Quindi lasciaci lavorare in pace e non disturbarci!
Potrei anche farti bruciare sul rogo domani, e le folle si rallegrerebbero, perché scomparirebbe così la schiavitù che sentono in tua presenza e che possono alleviare solo con l’adorazione. Ma con ogni pira non abbiamo fatto altro che ingrandire la tua luce. Potremmo aiutarti in questo modo, ma ciò non farebbe che aumentare il nostro tormento.
So che non hai risposte che io non conosca già. E nel tuo silenzio vedo solo l’amore ardente e la compassione nei tuoi occhi. Quindi, non cercherò di bruciarti, perché la crocifissione ha giovato più a te che a noi. Aprirò invece la porta della tua cella e ti supplicherò di andare e non tornare mai più. Anche se porti la più vera libertà all’uomo, non ci aiuti, quindi vai!’
Il Cristo uscì nella notte silenziosa e vagò per le strade solitarie, senza sapere quanti cuori avesse incendiato nelle stanze silenziose della gente che riposava.
