Petra Erxleben (P.E.): Bárbara, me alegro mucho de que hayas accedido a hacer esta entrevista. Me gustaría hablar contigo sobre tus experiencias con la percepción. ¿Qué es para ti la percepción?
Bárbara Meisner (B.M.): Sí, cuando escucho una palabra así, voy primero a la etimología. Según la definición, la percepción es algo que afecta a los órganos de los sentidos; notas algo, te interesa algo, te involucras en ello y te vuelves consciente de ello como un todo.
Johannes Stüttgen, el compañero de Joseph Beuys, que dirige una reunión semanal en la que participo, dice: “Los conceptos son seres muy elevados”. Solo se revelan a quienes han investigado y están preparados para ellos. La clarificación de los conceptos, es decir, la comprensión profunda de estos seres conceptuales, es una gracia.
La percepción del mundo se construye sobre los recuerdos, algo muy subjetivo, que depende de la impresión que han dejado en el cerebro nuestras percepciones sensoriales. Si una impresión se combina con emociones fuertes y realmente tuvimos o tenemos alegría o tristeza, el recuerdo permanece mucho más tiempo en la memoria a largo plazo, porque está más conectado neuronalmente por esas mismas emociones. Por eso es importante que decidamos aquello que dejamos entrar en nosotros.
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Aparte de los conocidos cinco sentidos, existe un sexto, en realidad nuestro mayor órgano sensorial, el tejido de la fascia, «el sexto sentido». La fascia (del latín fascia: ligamento) está hecha de colágeno y elastano, algo que se pega y algo que es flexible. Este tejido conectivo, que mantiene nuestro cuerpo unido, conecta de manera flexible todas las partes del cuerpo entre sí. Las envolturas fasciales continúan hasta el más mínimo detalle. Como en una naranja, primero viene la gruesa capa exterior, luego finas capas delgadas separan las rodajas individuales unas de otras y, finalmente, una envoltura transparente muy fina rodea cada fibra individual. Las diferentes capas de la fascia están dotadas de receptores que reaccionan a los movimientos de presión y tracción, a la temperatura, al dolor y al estrés, e informan al cerebro de la posición del cuerpo en el espacio.
P.E.: Esto me hace pensar en la entidad de toda la humanidad, con cada individuo percibiendo subjetivamente algo. ¿Cómo se acerca el individuo y, por tanto, en última instancia, un grupo de personas a una verdad objetiva?
- M.: Si algo es verdadero, coherente y su mensaje es claro, entonces llega a todos. No tienen que ser personas formadas espiritualmente, no tienen que tener cierta educación. Especialmente en el arte es evidente que si una expresión da con algo que corresponde a una verdad universal, entonces se entiende mucho mas y mejor. Por eso Joseph Beuys dice: “El arte es lo único que puede cambiar nuestro mundo”. No se refiere a un cuadro en un marco dorado en la pared, sino al poder creativo inherente a todos y a todo.
P.E.: Me interesaría saber cómo tú, como artista, personalmente, subjetivamente, entras en la conciencia plena.
«¡Dibújame!»
- M.: Me encanta salir a la naturaleza, en todo tipo de clima. Todos mis sentidos están atentos. Percibo dónde se detiene mi mirada y qué me habla.
Podemos acudir a tres pequeñas obras a las que llamo “espacios pictóricos”.
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Durante una caminata de otoño me fijé en estos tres grupos de hongos: uno es el “Boviste”, (Bovista plumbea, bejín plomizo), el segundo grupo son los “Trichterlinge” (Clitocybe, bolas de embudo), en un llamado «círculo de brujas», y el tercero, los oscuros, se llaman “Totentrompeten” (Craterellus cornucopioides, trompetas de la muerte). Los tres me “dijeron”: “¡Dibújame!” Para el dibujo, en realidad me senté en el follaje del suelo del bosque (siempre uso pantalones impermeables por esa razón) y luego dibujé las ‘bolas de embudo’ de manera bastante convencional al principio. Se ven un poco como faldas con vuelo; hay algo barroco en estas formas y los embudos parecen fuentes. En casa, cuando los estaba repasando, pensé que me gustaría mostrar que estos hongos están conectados bajo tierra. Entonces pinté con tinta una fina red sobre el dibujo de los hongos, que ha tomado formas geométricas implícitas.
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Lo que me fascina son estas pequeñas y grandes estructuras de la naturaleza, porque están bellamente ordenadas. La estética y la estructura son valores muy importantes para mí. En la naturaleza también me gustan especialmente las formas en transición hacia la descomposición. Las trompetas de la muerte, por ejemplo, se descomponen lentamente y cambian de forma y color en otoño, volviéndose completamente azul-negras, y brillan cuando están mojadas.
Los objetos de percepción, en este caso los hongos, son para mí sujetos esenciales, apariencias de la creación. Cuando me hablan, la conexión está ahí. Pregunto: «¿Dónde se requiere mi servicio»?
P.E.: Con los hongos luminosos, oscuros y en descomposición has tenido un éxito maravilloso, al resaltar esa iridiscencia y brillo de lo vivo en el proceso de descomposición. El marco de madera pintado de violeta lo subraya muy bien.
- M.: El motivo en sí tiene la energía y puedo llevarla al interior. Eso significa que trabajo de una manera pictórica en mis espacios pictóricos, es decir, cajas de madera parcialmente construidas con madera desgastada. Traslado los colores del dibujo del hongo –en este caso el negro, el azul oscuro o el magenta– al exterior del marco y así amplío el espacio de percepción sensorial.
P.E.: Entras realmente en contacto con la naturaleza viva y transformadora. Cuando estás en la naturaleza, no solo el ojo, sino toda la persona está involucrada en el contacto.
Energía del corazón
- M.: Aquí en Birnbach mi sentido del olfato se vio fuertemente estimulado porque el aire es muy fresco y limpio. Vivo en Düsseldorf, cerca de la estación principal, donde también se producen misterios, dice Beuys, pero aquí la naturaleza tiene un efecto directo, especialmente en otoño: la humedad, los olores, las formas y los colores. A veces me siento en el suelo, contenta, cerca de los helechos. Además, cuando veo colores, tengo al mismo tiempo algo parecido a una experiencia gustativa. La energía del corazón siempre está involucrada. A las seis de la mañana me levanté, salí y caminé parcialmente descalza por la hierba cubierta de rocío. ¡Maravilloso! Entonces descubrí la manada de vacas, que son animales sagrados para mí; vinieron y me cuidaron. A ellas les dije: “Soy tu amiga, te pertenezco, dentro de mí también hay una vaca”, y las dibujé. También las fotografié en esa niebla atmosférica que había temprano en la mañana.
P.E.: Podemos encontrar de nuevo esta hermosa escena otoñal en el folleto sobre el “Proyecto Birnbach”, que diseñaste con motivo de la exposición.
Pero volvamos a los espacios pictóricos. Exigen del espectador algo muy distinto que los paneles de pintura colgantes, que tienen una presencia inmediata y amplia en la sala.
“Espacios pictóricos”
- M.: Podemos ir aquí a esta obra, que se llama “Bosque”, ya que Birnbach, en Westerwald, está ricamente bendecido con ellos.
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Prefiero que los espacios pictóricos no tengan ningún tipo de vidrio, para que la obra entre en contacto directo con el espectador. Confío en estos seres pictóricos, las obras, para protegerse. Aquí, por ejemplo, he pegado hongos preparados y allá una flor de orquídea seca, una especie carnívora por cierto; parece una guadaña. Podría interpretarse en el sentido habitual que le dan los jardineros, pero también podría significar la muerte, la Parca. En el medio he dibujado un ser humano implícito que bendice. El espacio cuadro-bosque se funde en la parte inferior en una especie de relicario, forrado de terciopelo morado oscuro, en el que se aprecian Tinteros. Estos hongos se llaman así porque antiguamente se usaba su savia como tinta negra para dibujar y escribir. Por cierto, mi madre me dijo que incluso cuando era niña estaba fascinada por estos procesos de descomposición y transformación, y me llevaba esos hallazgos a casa y los observaba durante semanas. De todos modos, cuando los tinteros estaban secos, de repente parecían huesos delgados. Es extraño cómo un hongo así, que en realidad es bastante blando, se convierte en algo duro. Así que para mí son los huesos del bosque, por así decirlo, y este violeta luminoso tiene algo de sagrado.
Mis espacios pictóricos son una invitación a acercarse mucho a ellos, a relacionarse con ellos con un poco de espíritu explorador. Algunos de ellos también contienen criaturas que vuelan hacia arriba. Para descubrirlas hay que mirar de cerca. Parecen criaturas de insectos etéreos, casi irreconocibles, similares al micelio invisible, la red fúngica subterránea.
