Früher bestanden Filme aus Einzelbildern, kleinen Bildern, die auf einer Spule im Projektor liefen und bewegte Bilder erzeugten. Um sie zu schneiden, genügte es, mit einem Teppichmesser über den Zelluloidstreifen zu fahren, um unerwünschte Szenen herauszuschneiden oder sehr erwünschte und unzensierte beizubehalten – wie in Cine Paradiso von Giuseppe Tornatore, mit einem Soundtrack des unvergesslichen Ennio Morricone.
Aber wie schneidet man einen Film über die Kunst des wirklichen Lebens, mit seiner Alchemie, die uns zur wirklichen Selbsterkenntnis treibt, zur Sehnsucht nach Befreiung, die uns dazu bringt, uns dem Transzendenten hinzugeben, uns einem neuen Bewusstsein hinzugeben, das uns zur absoluten Vollkommenheit führt? Der Schnitt erfordert ein gutes Urteilsvermögen. Wie kann man jede erlebte Szene beurteilen, ohne den ganzen Film gesehen zu haben?
Außerdem muss man bedenken, dass es Zeit und Ewigkeit gibt. Das Messbare und das Unermessliche. Zu welchem Zeitpunkt treffen sie aufeinander?
Jeden Tag werden wir alle auf der Linie mitgeschleift, die wir gezogen haben: eine Linie ohne Wiederkehr, endlich und tödlich. Die Erinnerung hält die Vergangenheit fest, die Phantasie blickt in die Zukunft. Und wir, wir bleiben in der Mitte.
Plötzlich, beim Gießen des Gartens, öffnet sich durch das Glitzern des Wassers auf einem Blütenblatt ein Universum. „Schmetterlinge und Vögel fliegen auf: Blumenwolke“ (Bashô) (1). Das Glitzern liegt in der Luft, in Sekundenschnelle. Unmöglich zu erfassen. Der Film des Lebens läuft vorbei, im Projektor der Zeit. Wir wollen die Bewegung stoppen, das Leben für immer in diesem Bild anhalten. Unmöglich.
Müde kehre ich in mein gewohntes Leben zurück. Der Garten ist noch da, der Wassertropfen ist schon geflogen, das Blütenblatt hat sich gelöst und ist auf die Bank in der Sonne gefallen und meine Gedanken wandern zwischen Erinnerungen und Plänen hin und her.Ich spüre die Sonne auf meiner Haut, das Tier, das ich bin.
Dieser Augenblick verging so schnell, dass ich, verstört, ihn vergaß.
Befreit von Erinnerungen und müde davon, konkrete Pläne machen zu können, leere ich mich. Wie ein Tier in der Sonne.
Das Undenkbare holt mich wieder ein. Es kommt nur, wenn ich, abgelenkt, vergesse. Es gibt keinen Gedanken, kein Gefühl, keine Reaktion. In diesem Moment habe ich mich selbst vergessen und bin von der Welt abgelenkt, ich bin nicht. „Ich bin nichts. Ich werde nie etwas sein. Ich kann nicht wollen, etwas zu sein. Abgesehen davon trage ich alle Träume der Welt in mir“, sagt Álvaro de Campos-Pessoa.
Das Heilige ist geheim, es ist geheim. Es ist reserviert und vertraulich. Es ist ein inneres Geheimnis, ein Siegel. Es ist das, was die göttliche Welt von der menschlichen Welt trennt. Aber es ist auch das, was sie verbindet. Dieser unsagbare, unaussprechliche Augenblick öffnet eine fast unmerkliche Lücke. Aber es gibt keine Idee, kein Bild, keinen Ton. Nur Energie einer anderen Natur, aus einer anderen zeitlosen Zeit, von einem ortlosen Ort, aus einem anderen Licht.
In der tempelhaften Stille meiner geschlossenen Augen, die nach innen gerichtet sind, flattern leichte, formlose Gefühlsgedanken. Da ist nichts und da ist alles.
Wenn ich in das Hier und Jetzt des Gartens zurückkehre, kommen die Erinnerungen zurück. Die Stimme von Álvaro de Campos ertönt und fordert von ihm die metaphysische, die praktische Realität: „Nutze die Zeit! Aber was ist die Zeit, die ich ausnutze?“ (2)
Der pragmatische Schock fällt wie Blei auf das Gold des Sakralen. Und ich frage mich: Was ist Erwachen?
Wieder einmal erwache ich in der Vergangenheit. Ein Gedicht, das ich mit 18 Jahren geschrieben habe, hat mir bereits gezeigt, dass das Leben in der „Realität“ (denn was ist schon real?) nicht mehr als 5 Minuten ist, höchstens.
5 MINUTEN
Wenn das Leben aufhört,
wenn das Bild nicht fliegt,
wenn die Angst des Blicks
und die Zuversicht des Lächelns statisch werden,
Wenn der Vogel des Fotografen auf dem Platz
seine Flügel in einem ruhigen Flug ausbreitet,
wenn die leichte Geste aufhört,
wenn die Träne bleibt,
und das Sein klopft,
ist das Porträt des Lebens fertig.
Das Gedicht ist ein wenig melancholisch, aber wahr. Es hat sicherlich nicht das Heilige eingefangen, das da war, unsichtbar und still.
Fernando Pessoa (2) hat einmal gesagt: „Fühlen heißt, abgelenkt zu sein“.
Es ist nur so, dass der heilige Augenblick ein leuchtender Punkt zwischen dem Fluss der Zeit und dem ewig Statischen ist.
Deshalb schrieb Paulo Leminski (3) so viele Haikais, wurde ein Multimedia-Poet und sagte: „Erst gestern habe ich einen Freund eingeladen, mit mir zu schweigen“.
Ja. Wir müssen gemeinsam schweigen. So „Werden“ wir vielleicht zwischen der täglichen Routine und dem transzendenten Impuls „Abgelenkt werden wir gewinnen“, wie Leminski im Titel eines seiner Bücher sagte.
REFERENZEN
(1) Frade, Gustavo und Carranza, Ricardo: in Zwölf Gedichte von Matsuo Bashô, Revista Arquitetura + Arte, Bd. 20(1), Ed. Arquitetura + Arte, Juiz de Fora, 2020
(2) Pessoa, Fernando: Gedichte von Álvaro de Campos, Ed. Ática, Lisboa, 1944
(3) Leite, Elizabeth Rocha: Leminski: Der Dichter des Unterschieds, Ed. EDUSP, São Paulo, 2012.
