<\/p>\n
Sou a \u00e1rvore e sua sombra<\/p>\n
vivente e exausta,<\/p>\n
o p\u00e1ssaro que envolve com suas asas<\/p>\n
os bot\u00f5es cativos da rosa<\/p>\n
e seus sil\u00eancios, a luz<\/p>\n
que vence na manh\u00e3<\/p>\n
a nudez do c\u00e9u<\/p>\n
e pincela de brancura<\/p>\n
as quimeras dos sonhos,<\/p>\n
<\/p>\n
o riso umedecido<\/p>\n
dos peixes e crian\u00e7as<\/p>\n
a chuva que arrasta, em t\u00farbios choros,<\/p>\n
no turvo a\u00e7o do amor<\/p>\n
e seus espelhos<\/p>\n
o tempo que, ao morrer,<\/p>\n
transcende os versos e a carne,<\/p>\n
<\/p>\n
Talvez, tamb\u00e9m, um homem<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Hoje quero falar<\/p>\n
de homem para homem<\/p>\n
com esse outro<\/p>\n
que habita em minhas veias<\/p>\n
e \u00e9 minha carne,<\/p>\n
com esse outro<\/p>\n
que silencia o olhar<\/p>\n
quando eu olho<\/p>\n
e em minha pele, indefesa,<\/p>\n
fez morada.<\/p>\n
<\/p>\n
E quando ou\u00e7o<\/p>\n
como, com um passo leve,<\/p>\n
de mim aproxima-se<\/p>\n
gostaria de responder-lhe,<\/p>\n
com pressa<\/p>\n
mas cego<\/p>\n
ante uma luz<\/p>\n
t\u00e3o doce e pura<\/p>\n
n\u00e3o consigo ver<\/p>\n
a alegria<\/p>\n
que proclama<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Aconchegado na penumbra das horas,<\/p>\n
nas luzes fugidias da madrugada,<\/p>\n
e o cheiro que escapa da solid\u00e3o<\/p>\n
e as laranjeiras,<\/p>\n
como um c\u00e3o cansado, ladra \u00e0 lua.<\/p>\n
<\/p>\n
Um murm\u00fario est\u00e9ril cresce em seus l\u00e1bios<\/p>\n
enquanto vagam, envelhecidos, os dias<\/p>\n
e murcha a grama amadeirada e fresca<\/p>\n
que na esquecida juventude brotou no seu peito.<\/p>\n
<\/p>\n
Mas o cora\u00e7\u00e3o resiste, retarda a respira\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
E ainda ferido, este homem levanta os olhos<\/p>\n
com fadiga, para o alto.<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
N\u00e3o sei,<\/p>\n
talvez tenha chegado o momento<\/p>\n
de arrancar dos olhos essa cegueira de viver<\/p>\n
o cotidiano com que percorremos os dias,<\/p>\n
de acender as palavras que trazem luz<\/p>\n
\u00e0 triste casa que desde o ber\u00e7o habitamos<\/p>\n
e retra\u00e7ar, descal\u00e7os, as paisagens antigas<\/p>\n
que a mem\u00f3ria arrasta de uma vida a outra.<\/p>\n
N\u00e3o sei,<\/p>\n
talvez tenha chegado o momento<\/p>\n
das pombas brancas<\/p>\n
entrela\u00e7arem em nossas carnes suas asas,<\/p>\n
e de far\u00f3is t\u00e3o altos e t\u00e3o altas transpar\u00eancias,<\/p>\n
ser a luz que inquieta os sonhos v\u00edvidos da morte<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Perdura a vida em nossa fronte<\/p>\n
como persiste o engano<\/p>\n
entre as sombras desajeitadas<\/p>\n
que simulam a morte.<\/p>\n
Assim pois, respiro alegremente o sol,<\/p>\n
a flor do dia.<\/p>\n
A luz n\u00e3o cessa,<\/p>\n
nem cessa o amanhecer que a sustenta,<\/p>\n
os olhos fecham se se recusam a acolher<\/p>\n
a alegria dos p\u00e1ssaros,<\/p>\n
a inoc\u00eancia,<\/p>\n
o ritmo t\u00edbio com que o esp\u00edrito inunda<\/p>\n
de amor, a carne.<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Quero que saiba,<\/p>\n
deixou de ser luz<\/p>\n
para ser terra, sombra,<\/p>\n
carne nos bra\u00e7os da morte,<\/p>\n
mas n\u00e3o se aflija, amigo,<\/p>\n
nas silvas do cora\u00e7\u00e3o<\/p>\n
perdura a rosa imut\u00e1vel,<\/p>\n
que iluminar\u00e1 a noite de seus olhos.<\/p>\n
<\/p>\n
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